Людей так прячут схронно,
чтоб тлен их оградить.
Я сеян похоронно,
но чтобы заплодить,
ветвя крахмал и бусы,
и пену сочных крон
в мундире буро-русом
и с свежестью погон.
Ночуя, днюя в голи
просторов чёрных шуб,
зелёной нитью поле
к июню обошью.
Бриллиантуя весь жемчуг
посева, сеть сошью
подземную. Навстречу
я вытянусь к лучу.
Зачуяв холод, влагу,
и темь ещё сильней.
Плуг вывернет ватагу,
чтоб было им светлей.
Но я то не воззрею.
Восхвалят их в руках.
Увял я перезрело
ещё в июльских днях...
Бульба
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119081706830
Свидетельство о публикации №119081706830
Рецензии
