Он говорил, что пишет книгу...

/из записок таксиста/

Он говорил, что пишет книгу,
А через год, а то и два
Её закончит, после в Ригу
Поедет с братом навсегда.
Ну а сейчас они с Иваном
Халтурку взяли: каждый день
Балконы обшивают, рьяно
Слагая сказочный плетень
Металлосайдингом: - Наверно,
Папаша, видел те дома
На Мельникайте – мы, примерно,
Такие делаем дела.
И двери чиним… – Одобряю!
Я сам живу недалеко
И часто вижу, проезжая,
Балконов ржавых колготьё.
И книжку вашу с нетерпением
Я буду ждать, уж мне поверь,
Ну а сейчас, для вдохновения,
Дарю вам Гоголя «Шинель»!
Ведь все писатели большие
Из той «Шинели» вышли в мир
И в злые годы и не в злые,
Из нищеты и из транжир,
Буквально все…  Понятно, парень? -
Клиент дохнул винцом слегка
И в ночь шагнул, где каждой твари
Светили звёзды свысока.
Большое дело расцветало:
Литература – этот мир
Я так любил, что сам, бывало,
Чего-нибудь,  да и творил.
Стихи ли, мысли ли о деле
Летели на бумаги гладь,
Но только через две недели
Пришлось клиента повстречать –
Совсем другого… Зря поехал
Вблизи хрущёвок в час лихой –
Ведь мог без всяческой помехи
Промчаться улицей другой:
На бугорке, в траве зелёной,
Лежал давнишний мой клиент,
А рядом бойкою подковой
Сидел рабочий контингент.
И каждый миг несуетливо
Крутилась речи канитель,
…А у бутылки сиротливо
Валялась рваная «Шинель».