В степь, на мопеде...

Оседлав мопед свой старый,
Словно быстрого коня,
В степь спешу «галопом» я,
Меряя её гектары.

Ветер – старый мой дружок,
Мчится рядом, собачонкой,
Чуть повизгивая тонко,
И «хвостом» касаясь ног.

Обогнав, на повороте,
Убежав в степную даль,
Он визжит, забыв про лай,
Вольный, смелый, беззаботный.

Словно вспомнив обо мне,
Вспять  спешит,  и в грудь мне лапы…
-Озоруешь, косолапый?!
Глянь, а он уж в вышине,

Где гоняет стайку туч,
Словно бы барашек белых…
Степь, как хлеб, сегодня, спелый,
Жёлтый цвет горяч, кипуч.

Вижу редкие цветы,
Пчёл трудяг за сбором дани.
Миражи купают дали
В реках, что полны воды.

Ветер, рухнув с неба в пыль,
Завертелся в ней юлою,
Встав столбом передо мною,
Гибким, серым, как ковыль.

Тпру, - кричу мопеду я,-
Стой коняга! Пыль не видишь?!
И мопед заглох в обиде…
Лишь кузнечики звенят.

Ящерка, открыв свой рот,
В удивлении, наверно,
Насторожена, как серна.
Нет, меня не узнаёт!

Серый овод сел на руку.
Я его прихлопнул вмиг:
-Вот, подарочек возьми! –
Ящерке его – как муху.

Испугалась. Ну бежать!
Юркнула, как мышка, в норку…
Я с «конём» иду под горку.
Ветерка бы подождать.

Где он делся, непоседа?
-Эй, Дружок, иди ко мне!
Снова где-то в синеве?!
Что ж конёк, вези к обеду!