Жизнь осталась, где-то за бугром...

Жизнь осталась,где-то за бугром,
Лишь мелькают лучики заката.
Там вдали остался Отчий дом,
Сад большой,во время листопада.

   Я тогда не думал о зиме,
   Как не думал в общем-то о лете.
   Жил душой в чарующей весне,
   О счастливом думал я билете.

Ураганом жизнь пронеслась,
Я б сказал цыганскою кибиткой.
Да мечта,вот все таки сбылась,
Хоть прошита белой была ниткой.

  Мне не виден больше отчий дом,
  Сада нет,но много листопада.
  Старость притаилась за углом,
  Я смеюсь над нею до упада.

Да смешно,что дожил до седин,
Многим в этом жизнь отказала.
Сам себе представьте господин,
Прядь на лоб,белесая сползала.

   Когда ветер дул в мое окно,
   Говоря что время быстротечно.
   Жизнь она,скорее казино,
   Здесь нельзя вести себя беспечно.

Нет скамейки больше у ворот,
Нет старушек семечки щелкавших.
Вот такой у жизни поворот,
Нет у ней до срока опоздавших.

   И теперь уж я стою порой,
   У ворот за жизнью наблюдая.
   И трясу седою головой,
   Жизнь проходит,сердцем понимая.

И щимит немножечко внутри,
По ушедшей юности далекой.
Я не знаю сколько впереди,
Моей жизни,дамы синеокой.

   Щедр Бог,я знаю не обидит,
   Даст сполна,и больше даже,мне.
   Ведь Господь все сверху оком видит,
   Дань отдав той призрачной весне.