***

Покрылось все небытием,
Как пылью придорожной травы...
И спит тихонько отчий дом
Под сенью ласковой дубравы...
Искать начало всех начал
Я начинаю каждым летом
У тех, кто знал или не знал
Меня, что стала песней спетой...
Никто в ней не писал слова,
Куплетом чувства выражая...
Они лишь прогорят до тла,
Ведь чувства - штука дорогая.
Но память каждою весной
Вновь открывает план полетов,
И новой летнею порой
Оплачиваю вновь по счёту...
Уже чуть-чуть... последний транш,
В него все творчество уходит...
Звучит куплет, он - мой, не ваш,
Он с жизнью хороводы водит...
Я ж в нем, как точка бытия,
Как юность, что бывает  летом,
Как теплый дождик и поля,
И небеса - источник света...
Я вновь смотрю на старый дом,
Пройду искомою тропою...
И школьный двор, и старый клён
Узнаю я порой ночною...
И все былое прорастет
Хотя б на миг... Средь серых буден...
Пусть мой куплет опять не тот,
Но он звучать как прежде будет...