Вот-вот придёт.
Руками кудри разметала,
Пошла к окну- его внимание привлечь,
Увидев что-то иль кого, к о стеклу припала,
Стянула старенькую кофту с узких плеч,
Открыла дверь и по ступенькам вниз спустилась
В домашних тапочках, в халате.
Дождь кропил...
-Иди домой! А что с лицом?
Опять "грустилось"?
Господь иль чёрт союз печатью их скрепил?
Её поступки мужа чаще раздражали,
Её заботы он почти не замечал.
И от обиды губы мелко задрожали...
Она опять была сегодня у врача.
Всё оглядел- внутри, снаружи, даже груди
И улыбнулся широко-прешироко:
-Я говорил и говорю- ребёнок будет!
Ну-ну!..
И тронул кудри сухонькой рукой.
Сейчас она поговорит об этом с мужем,
И если снова скажет "рано", "подождём"....
А за окном малыш босым топтался в луже,
Сказал же папа - вырастают под дождём!
А что с лицом?
© Copyright: Таня Стиль, 2019
Свидетельство о публикации №119081507758
Свидетельство о публикации №119081507758
Рецензии