Метель. Хруст снега. Стужа. Лето.
Из шиншиллятины манто
Подай ей… Ишь, ты, львица света!
А как же третье нам авто?
Я заглянул в кубышку хмуро –
А там ночует конь в пальто.
И свесил голову понуро:
Чёрт! Не бюджет, а решето!
Не заработаешь на вахтах…
Да я туда и не стремлюсь.
Но где вот эти, что на яхтах,
Гребут бабло, кидая Русь?
О них подумаю – и гневом
Переполняется душа:
Сижу с пустым почти что чревом
И за душою - ни шиша.
На зависть Ною эти яхты…
Я – не завистлив: я не Ной.
Мне ни к чему те вахты-шахты:
Я знаю, кто всему виной!
И – да: не будет перебором
Мне взять, поуправлять страной!
А то чуть что – и все по норам,
А я один сиди и ной…
Стужа. Лето
© Copyright: Владимир Буров 4, 2019
Свидетельство о публикации №119081507596
Свидетельство о публикации №119081507596
Рецензии