Кочуя, молимся свободе, а не басням...

Нет вечной жизни, яблок молодильных,
но молоды мы песнями дорог.
Никто нас не считал, но мы едины,
пока в нас – дух традиции – наш бог!
Любовь не отделима от Природы,
и в каждой песне дух любви воспет.
Есть бурные стремнины, есть и броды,
а нас, неудержимых, знает свет.

Мы – нити расписной небесной пряжи!
За нашим баро встал по сану князь!
И нас не перепеть! А перепляшет
едва ли кто, учившийся у нас!
Все краски наших юбок и жилетов,
и лиц нам предки выдали сполна.
От внешних ли богов-авторитетов
задора набираться и ума?!

Где вольные луга и кони-звери,
там нас печаль-тоска-хворь не берёт.
От вольности пьянящей мы трезвее,
где вскормлен на цыганском хлебе род.
Какие кузнецы, какие пляски,
такие и подковы у коней.
Телесные и песенные ласки –
огонь и не нужны они скромней.

Мы молимся Свободе, а не басням
о ней, где лгут. Не нужен ваш хомут!
Законам нашим, с виду бесшабашным,
завидуют соседи, но клянут.
Не в дерзкой воле, не в пороках корни
бродячей нашей жизни удалой.
Оценят удальство не только кони,
но дух Того, кто      вечно      в нас живой.