Сволочь

Вы подумали: вот сволочь!
Был таким проникновенным,
гнал адреналин по венам
вперемешку с эстрогеном...
И исчез куда-то в полночь.

Вы – всю душу нараспашку
и сочувствия потоки.
И слова по нервам тонким
(разве что не рвали только)
разлетались, словно пташки.

А в ответ – немного желчи,
мир в цветах цинично-бурых.
Внешность – шара кубатура.
В общем, тот ещё придурок,
а туда же – нагло лечит.

Хоть бы строчку в оправданье,
пару смайликов намёком:
отчего в пространстве ёмком
красноречие умолкло.
Мол, пропал в походе дальнем.

Или чем-нибудь обижен,
ситуацией сконфужен
и боится сделать хуже –
затянуть петлю потуже,
став недопустимо ближе.

Вам бы не знаваться с ним бы,
это всё частично правда.
Он исправиться и рад бы,
только тот, кто носит Прадо
у того, кому лишь нимба

предостаточно доселе,
в темноту его уводит.
И никто не умер вроде,
но остались строчки в Ворде,
жалко малость не дозрели

до того, чтоб стать Стихами.
Может это лучше даже -
от глухой тоски подальше,
где на цыпочки привставши,
дни проходят и стихают.

июль 2019