Как много ветров. Все по своему дуют,
Сквозняками волнуются.
Одни прилетев, улетая забудут,
И вновь возвращаясь, над временем вьются.
Ветра поток- тот единственный,
Только тебе предназначенный,
Не призрачный, не таинственный.
Попадаешь в него- мир становится значимым.
Понесёт он тебя сквозь ненастья,
Обтекая камни в судьбе,
Потоку этому всё подвластно,
И ты сам, и всё, что в тебе.
Когда жарко, он холодит,
Когда холодно, греет теплом.
всё, что трепетно, он сохранит,
Всё, что любишь, находится в нём.
Посреди кружащих по жизни ветров,
Счастлив тот, кто поток свой найдёт,
В нём познает всю к жизни любовь,
Поймёт его суть, он его поймёт.
Не в струю попасть, не волну поймать,
Они иссякают и гаснут когда-то,
А свой, жизни поток, свою благодать,
Поток, в котором спокоен и рад ты.
Свой поток
© Copyright: Батырхан Дженалаев 2, 2019
Свидетельство о публикации №119081506061
Свидетельство о публикации №119081506061
Рецензии