Извиваясь синим дымом,
Вдаль прохожий уходил.
Был он настоящим мимом,
Так как мимо проходил.
В кольца улица свивалась
Исчезая за углом
И казалось, и казалось,
Что мы правильно живем.
Что ни вздоха, не сомнения,
Только шорохи газет,
Да друзей изобретенье:
Фонаря неяркий свет.
Я ж разинутой ладонью
Шарил в поисках монет,
Что б узнать по телефону,
Что другой дороги нет.
Что она одна клубится,
Вырастая под ногой
И нельзя остановиться:
- Поздно, поздно милый мой.
***
© Copyright: Сергей Павлович Савин, 2019
Свидетельство о публикации №119081504009
Свидетельство о публикации №119081504009
Рецензии