8 неуклюжих строф

Иногда вот встаёшь утром, и понимаешь - пуст.
Пуст настолько, что тебя уже забавляет
распрямляемых бесцельно собственных пальцев хруст,
столь похожий на хруст чувств по дороге к раю.

А вокруг все те же три стены и белая дверь,
сопровождающие тебя до заката,
где жизнь совершенно верно превращается в смерть,
стирая твои посты из земного чата,

но оставляя в перечне участников твой ник.
Не в благодарность за мысли, которых нету,
а так - ради того, что тебе так нравился «Крик»
Мунка и серебряного века поэты.

И ты начинаешь судорожно в себе искать
ещё какие-то поводы возвратиться,
если не в самой возможности себя повторять,
то хотя бы в своих потомков светлых лицах!

Но на улице все так же идёт проливной дождь,
бесстрастно стирающий следы и знаменья,
позволявшие верить в то, что свята не ложь,
а чувства, превращавшие жизни в мгновенья

совпадения с трудными истинами Творца,
кажется, напрасно потерявшего время,
пытаясь здесь из фрагментов собственного дворца
соорудить наш мир, и заселить в нем племя,

уже избавленное от тьмы и боли утрат,
пьющих ранимую, но бессмертную душу.
Хотя... возможно, я ошибаюсь, и Он нам рад?
Ведь должен же кто-то человека дослушать

и выдать ему столь желанный сердцу набор чувств,
приводящих к экстаза душевного рая..
Иногда вот встаёшь утром, и понимаешь - пуст.
Пуст настолько, что тебя и дождь забавляет...