Они не пришли, с небес свалились,
На эту горькую землю любви.
Наши предки здесь плодились,
Жили в муках и крови.
Клевета не смолкает и споры,
Наговоры седой шелухи.
И ликуют опять мародёры
У истлевшей давно требухи.
Бутерброды намазаны густо
Слоем сплетен, вранья, чепухи,
Запевает оболганный грустно,
Отработав чужие грехи.
Дышит позорная стража,
Осипшим голосом кричит.
Из скважины души лишь сажа,
Неимоверностью торчит.
Они не пришли...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119081501511
Свидетельство о публикации №119081501511
Рецензии
