Мы боль

Опять мы пламенно ворчим,
за что-то власть свою ругая...
Мы – боль страны, а не врачи.
Не головная, а другая.

Оплаты старых векселей
никто  не требует, не  просит.
Кому  жить стало веселей,
тот камень свой во власть не  бросит.

Красиво жить не запретишь.
Но  маслом  кашу мы испортим,
пытаясь выдать за престиж
в балете первенство и в спорте.

Опять на  происки врага
кивает власть. А мы всё ропщем.
И просим долю пирога
свою в бюджете нашем тощем.

Хотим жить как за рубежом.
Готовы нефть продать свою им.
Что есть у нас, не бережём.
Но, слава Богу,  не воюем.

Уступки Западу – не впрок:
то меч отдай им, то коня им…
Но, если в нём один порок,
зачем его мы  догоняем?

В стране суровых лиц и зим,
с мольбою глядя на иконку,
мы просим помощь и грозим
всё время Западу…  вдогонку.

На инвестиции в обмен
страна уже не молодая
качает нефть, как кровь из вен,
иглой с трудом в них попадая.