С веток слетают первые листья,
И под ногами танцуют вальс.
Ты говоришь, что нельзя влюбиться
В тридцать лет как в последний раз.
Тучи нахмурили полог леса,
Воет хвоя на земле прожженной.
Женщины - так себе поэтессы,
А поэтессы - так себе жены.
Снова не спится, но пьется проще,
Смотрится легче в глаза прохожих.
Прямолинейность срывает вожжи,
В даль посылая пустые рожи.
Запах сырости мокрый, пряный.
Знаешь, Поволжье стоит на болотах.
Мир превратился в такой поганый!
Значит поэту творить охота.
Бред
© Copyright: Анастасия Печура, 2019
Свидетельство о публикации №119081400495
Свидетельство о публикации №119081400495
Рецензии
Ну какой же это бред? Чем больше читаю(не в первый раз), тем больше нравится.
Замечательно, что "поэту творить охота", а ты - поэт!
Тина Строк 01.10.2019 19:58 • Заявить о нарушении
Замечательно, что "поэту творить охота", а ты - поэт!
Тина Строк 01.10.2019 19:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.