Из августовского былья...

Распахнуты глаза в рассвет.
По тротуару – потихоньку,
шаг в рифму или, может, в хокку –
как ляжет этот белый свет.

Пусть август сыплет воробьёв
в газонов утреннюю свежесть,
исчезнет облачная снежность,
и дождь уже быльё-быльём.

Зачитаны до дыр слова
про вожделение прохлады –
придёт когда-то – ну и ладно,
и нечего тоску совать
в пустые промежутки строчек.
Рассыпанные многоточья –
то семена, пыльца, молва
густой листвы, пока зелёной,
болтливого от ветра клёна –
пусть тают, как в жару халва.

Шагаешь и отыщешь цель
среди жары и суесловья.
Не на силки красоты ловишь,
не беспощаден твой прицел:
спокойно занят мотылёк
благоухающим нектаром,
ему, пожалуй, невдомёк,
что красота его недаром,
хоть так недолог жизни срок.

Светло белеет впереди,
исписаны листы эпистол,
и будет день до дна пролистан,
до травных колосков остистых,
до песни птичьей, щедрой, истой,
и будет радость. Только жди.