Папе

Всё, что грело и жгло когда-то,
Превратилось в пыль и труху.
И не получается хоть кому-то без страха,
как на духу.
И откуда только берутся такие смелые?

Выставляют счёт за просроченные
платежи.
А по венке кровь пульсирует и бежит,
Пока кто-то, впечатав лопатки в землю, лежит,
Измеряя воздух вокруг приглушенными децибелами.

Когда всё так ярко, внутри кромешная тьма.
Когда мысли, как рыбки в банке,
А голова - тюрьма.
Выхожу покурить на крышу.

Как метафора жизни,
Чувства из ничего.
И кого мы ищем, не найдя себя самого?
И прищурившись спросит однажды:
"Ну вы чего?"
Так уставший от нас Всевышний.

Когда сердце изрезано в клочья, как решето,
Когда кажется, каждый не тот, всё вокруг не то,
Я смотрю на фото папы, где ему чуть за двадцать.
Он смеётся на нём, и мне хочется улыбаться
в ответ.

Пусть пройдет еще несколько, если мне суждено.
Если вдруг не закончится плёнка, и мы не уйдём на дно.
Но однажды, я знаю, прольется небесный свет.
Это будет совсем не конец, а начало.
Да, мы встретимся, я обниму, прошептав "Привет"

А потом расскажу, как всю жизнь
По нему скучала.

13.08.19.