Уже не сдаст банкир хороших карт,
Осенний лист упал ничком на землю.
Когда - то пел , смущаясь , старый бард :
— Проснись и пой , я этим звукам внемлю...
Какой же смысл , барахтаясь в грязи,
Ещё и слышать хлюпанье по лужам.
Когда - то мир нас , грешных , поразил.
Теперь весь мир и даром нам не нужен.
Печаль и гнев , усталость и покой
Нас ожидают впереди надолго.
И чёрный юмор пополам с тоской
Подхватят нас , как ледоход на Волге,
Где бурлаки за толику бабла
Тащили баржи, надрывая жилы.
Вся наша жизнь представлена была
Картиной этой , полной злостной силы.
Мы не рабы? Мы хуже , чем рабы.
Они хоть знали кто им в связке братья.
А мы слепы — невольники судьбы,
Гордящиеся выбором проклятья.
Мне говорят — ты на расправу скор,
Своя ведь есть у каждого дорога.
А я отвечу — это приговор
Назвавшимся рабами перед Богом.
Мы не рабы?
© Copyright: Владимир Щёлоков, 2019
Свидетельство о публикации №119081307045
Свидетельство о публикации №119081307045
Рецензии