Утром тень на плетень...

Утром тень
на плетень сбитый
ляжет, –
я пойду
по дороге окольной,
ощущая земли этой
тяжесть, 
не свободной,
но с виду
привольной. – 

Сердце радостно
птицей забьётся,
не подстреленной
с первого залпа:
ещё светит
высокое солнце,
ещё ближе
печальное завтра.

Безучастным,
конечно,
жить проще, –
но как много
таких вот,
болезных, –
исчезают озёра
и рощи,
увещать, знать, уже
бесполезно, –

дуракам говорить
нету смысла:
всё хотят
обратить здесь
в пустыню,
раз слова
заменяют на числа,
то чего
ждать хорошего
ныне?

Я иду по дороге
окольной,
околесины
мыслей гоняю:
видеть,
что умирает Русь,
больно,
а, что делать России, –
не знаю.

Бить кого? –
разве делу поможет?
виноватых искать –
бестолково.
Я иду и вздыхаю:
О, Боже! –
что-то новое здесь,
хоть не ново.

Доводилось 
и прежде не сладко,
даже горше,
гораздо страшнее,
но вот так,
чтобы
подло и гадко,
даже быть не могло,
по идее.