Мелькают...

Мелькают картины чужих прелюдей.
А мне от боли хочется кричать!...
Чужие руки, чужие люди...
Оставляют на сердце свою печать.
Ты те же слова говорил
ей?...
Ты также ждал?.. но не меня?...
Зачем мы красивым словам так верим...
Зачем позволяем свое сердце ронять...
Оно разбивается, падая, на кусочки...
Я так долго хранила его под колпаком.
В твоих двустишиях были красные строчки...
Только теперь непонятно - о ком...


Рецензии