Смотрю в книгу, вижу фигу
Своим вопросам. На словах
Дорожу, как все, я своим мигом,
Живу ж нелепо, не спеша.
И вот досада - мне обуза,
Что всем Любовь и что всем Муза.
Мне имя, честь – совсем не я,
Мою правду глубже в жопу.
И люблю я даже, не любя,
Себя глотая, словно рвоту.
И неужто по-другому,
Неужели, ****ь, нельзя?
Зачем всё это мне знакомо?
Что ответишь, хрень моя?
Вспышки гнева, а потом
Беру шнурок играть с котом,
Пушистым, серым и глазастым.
Остальное позабыть, хоть оно и не напрасно.
Напрасно
© Copyright: Лёша Октябрь, 2019
Свидетельство о публикации №119081301668
Свидетельство о публикации №119081301668
Рецензии