Простите, что пишу...

Да, я ещё живу, пока ещё дышу,
По комнате хожу, готовлю сам и жру,
На улицу хожу, на жизнь других гляжу
И сам с собой порою говорю:
В шестнадцать лет пошёл работать на завод,
Служил за гранкой, где за два считался год,
Вечерний институт, работая окончил,
И пятьдесят семь лет работы непорочной…
Уже на пенсии работать продолжал,
Уйти на отдых сам не пожелал,
Под сокращение «по возрасту» попал,
И стой поры пенсионером стал…
Наградами могу обклеить стены,
А хочется порой порезать вены…
Пожизненно приговорён к покою,
От жизни от такой я только что не вою!
Я к жизни не привык такой,
Не по душе безделья мне покой!
За что такая участь нам дана?
За что не любит стариков страна?
Ведь я ещё не выжил из ума
И опыт есть и мыслями полна
Моя давно седая голова.
Не я один, всё верно, так и есть,
Таких, как я по всей стране не счесть,
Так не гоните нас с работы на покой,
Пока ещё мы с трезвой головой
И сами не уйдём когда-то на покой,
В объятья той, которая с косой.
Простите ,дети, вас я не виню,
Быть может, что для вас я только и живу,
Вы у меня достойны похвалы,
 Что было бы со мной, когда б не вы?