Художник

Тот старик так похож на тебя,
на тебя, навсегда молодого.
По холсту тонкой кистью ведя,
он рисует нас снова и снова.

То внимательно смотрит на грунт,
то на фото, с которого пишет.
Никого он не видит вокруг,
как меня - на скамейке поближе.

Шевелюры былой белизна
через лоб перевязана лентой.
И бородка из белого льна
под усами такого же цвета.

Не по росту одет, как дитя,
но в гармонии с видом бульвара.
А футболки застиранный стяг
над волною штанов - словно парус.

Рядом праздно гуляет народ,
и гармошка играет у моря.
Он старательно краски кладёт
и закончит работу не скоро.

Подойти, заглянуть бы в глаза,
но застыла на месте невольно -
и мешать вдохновенью нельзя,
и увидеть тебя слишком больно.

Как ты мог Там быстрей постареть,
чем я здесь, на Земле, постарела?
Может, это нездешний привет,
чтобы снова о прошлом запела?

На минувшее так не глядят,
если помнят и любят живого...
Тот старик так похож на тебя,
на тебя, навсегда молодого.