Из Чарльза Буковски - ночные неприятности

                Чарльз Буковски


                ночные неприятности


                сукин сын, я не знаю почему
                но он поздней ночью продолжает передавать
                "Патетическую."
                она играет в то время когда я здесь
                печатаю на машинке голый
                как розовая свинья.
                я пробиваюсь сквозь эти дни. сейчас
                на радиостанции ведущий
                (имени его я не знаю)
                продолжает включать "Патетическую" поздней ночью
                что лишь напоминает мне
                о миллиардах скелетов закопанных в земле
                и о
                всех моих бывших подружках что живут теперь с другими
                мужчинами.
                летнее безумие жимолости.
                день уже перешёл в ночь
                ночь когда я намерен идти
                и спокойно спать,
                позволив звёздному свету надо мною
                разгадать загадку моей
                бессмысленной жизни;
                мне не хочется думать ни о чём
                тяжком
                я не хочу чтобы мне напоминали
                о циничности
                жизни.
                это делает меня
                судорожным и неуклюжим и
                бодрствующим до первого лучика
                следующего дня.
                этот безумный ведущий на радиостанции
                этот сукин сын
                что случилось с его записью вальса?
                маньяк поёт:
                "она хотела запрячь меня в свой фургон
                она хотела гнать меня словно мула..."
                я выключил радио и
                когда посмотрел вниз то увидел как
                паук идёт через мой стол.
                он просто идёт
                сам по себе
                без паутины или ещё
                чего-то.
                безумие летней жимолости.
                я даю ему имя "Чайковский",
                Пётр Ильич Чайковский(1840-1983)
                потом я прижимаю руку и
                убиваю его,
                иду в спальню и думаю:
                "я напишу этому сукиному сыну на
                станцию
                (зная что я не буду этого делать)
                и выскажу ему всё что я чувствую.
                я падаю ничком на
                кровать.
                тело моё отдыхает над
                миллионами и миллиардами скелетов
                закопанных в земле
                и всех миллиардов скелетов следующих за
                ними,
                сукин ты сын,
                включая моего.
                мёртвый паук, прошу, извини меня, если б я сделал это
                где-то ещё кроме как здесь
                слушая "Патетическую"
                ты уже поймал бы возможно что-нибудь
                лакомое как летящую сейчас муху.   
    
               
                from "Open All Night"

                Примечание: "Патетическая" - 8-я соната Бетховена для
                фортепиано, довольно мрачная.
                В стихотворении приводятся слова из известной песни в
                исполнении Вилли Уотсона "James Alley Blues."

                12.08.19



 troubles in the night

son-of-a-bitch, I don’t know why
late at night he keeps playing
the Path;tique.
he plays it as I sit here naked
as a pink pig
while I type.
I get through the days. now
down at this radio station the host
(I don’t know his name)
keeps playing the Path;tique late at night
which only reminds me of the
billions of bones buried in the earth
and of
all my x-girlfriends now with other
men.
honeysuckle summer madness.
the day has now passed into night.
night is when I think of going
quietly to bed,
letting the starlight puzzle over
my senseless life;
I don’t want any heavy
thoughts
I don’t want to be reminded of
the rankness of
life.
it makes me
fitful and inept and
sleepless until the first light of
the next day.
this nameless host at the radio station
this son-of-a-bitch
whatever happened to his waltz
records?
I change stations, and there’s some
maniac singing
“she tried to hitch me to her wagon,
she wants to drive me like a mule…”
I turn the radio off and
when I look down there’s a spider
walking across my desk.
he’s just walking along
by himself
without a web or
anything.
honeysuckle summer madness…
I name him Tchaikowsky,
Peter Illich Tchaikowsky (1840-1893)
then I press my hand down and
kill him,
walk to the bedroom thinking,
I will write that son-of-a-bitch
down at the radio station
(knowing all along that I won’t)
and tell him how I feel.
I fall on the bed
face-down
my body resting over the
millions and billions of bones
buried in the earth
and all the billions of bones
to follow,
son-of-a-bitch,
including mine.
dead spider, please forgive me, if I had
been anywhere else instead of here
listening to the Path;tique
you’d probably have caught a juicy
fly by now.