Короб двора сдавлен кварталами,
Дождь зарядил с утра, простужен.
Два стопаря сквозь марево – алые,
Дворник.
Он сегодня не нужен.
В кресле дремлет, свернувшись, кот.
Я рисую круги на бумаге.
Рисовальщик из меня еще тот,
Что поэт, что дерьмо –
Бедолаги.
Скоро осень,
скоро сбор урожая,
Забурлит в затворах вино.
Заманила меня давно
Тихая жизнь,
вот такая.
Как судьба, засох на окне эпифит.
Чиркаю спичкой – ни фига не горит,
В коробке три штуки осталось -
Самая малость…
Скоро осень...
© Copyright: Плохой Танцор, 2019
Свидетельство о публикации №119081205821
Свидетельство о публикации №119081205821
Рецензии
Перечитала, Алексей.
Снова нравится.
С теплом,
Таня Тарасова Пыжьянова 06.10.2019 12:34 • Заявить о нарушении
Снова нравится.
С теплом,
Таня Тарасова Пыжьянова 06.10.2019 12:34 • Заявить о нарушении
Везунчик!
А мы сегодня собрали последние яблоки,
килограмм сорок - уже перегнали их в сок.
Может и вино получится...)))
Таня Тарасова Пыжьянова 06.10.2019 20:17 Заявить о нарушении
А мы сегодня собрали последние яблоки,
килограмм сорок - уже перегнали их в сок.
Может и вино получится...)))
Таня Тарасова Пыжьянова 06.10.2019 20:17 Заявить о нарушении