Он божество, кумир, талант,
Рождённый в муках непомерных,
И, говорят, что эмигрант,
Привычек раб своих прескверных.
Но как он пишет, как слагает!
Оставит тысячи томов,
Склерозом старческим страдает
Безвестный гений, сквернослов.
А есть ли он на самом деле,
Может мираж, не человек,
Побудет месяц в чьём-то теле,
Потом в другом за веком век.
Шекспира видел кто – не знаю,
Таких вот тысячи людей,
Я их всё время вспоминаю
Как улетевших лебедей.
Поставил имя, нацарапал,
Но обязательно своё,
Сказал – всё это он состряпал,
А мы вот верим дурачьё.
Кто истину в бумагу пишет,
Тот подпись ставить не спешит,
Его признание не колышет,
Просто историю вершит.
Все его мысли разойдутся
Из уст в уста, как жизнь, как род
И продолжатели найдутся
Его отточенных острот.
И также подпись не поставит,
Его творения украдут,
И не того опять прославят,
А кто создал – вряд ли найдут.
Кто автор?
© Copyright: Виктор Дунаев 3, 2019
Свидетельство о публикации №119081205618
Свидетельство о публикации №119081205618
Рецензии
На это произведение написаны 32 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.