Усталый путник не спеша
Идёт извилистой тропинкой.
Дрожит от холода душа,
Как на ветру тростинка.
С трудом шагает меж кустов
И рукавом стирает пот с лица.
Бедняга, что-то молит у богов,
И хочется ему воды напиться.
Он не пеняет на судьбу,
Смирился он и с божьей карой.
И лишь бормочет, что-то на ходу,
Грозя своей кому-то палкой.
Ну, что ты скажешь нам, пророк,
Что ожидает бедолагу на пути?
Позволь ему испить воды глоток,
Чтоб мог продолжить он идти.
И пожалей его, господь, прости,
Будь милосерден к бедолаге.
Позволь ему свой крест нести,
Не дай погибнуть на дороге.
Бедолага
© Copyright: Александр Смоловик, 2019
Свидетельство о публикации №119081201177
Свидетельство о публикации №119081201177
Рецензии