Кто?

Кто мне когда-нибудь снова расскажет о том,
Как удалить свои файлы с обиженных лиц?
Кто нарисует ягнёнка, барана, дурдом?
Вырвав из книги проступков полсотни страниц.

Кто не желал очутиться на верной тропе?
Тысячи тысяч – кому теперь дело? Антракт.
Смерть – это старый попутчик в холодном купе,
Стелет по-белому, пишет за фактами факт.

Ёрзает, смотрит в окно, что-то ищет за ним.
То ли мешает стекло, то ли все позвонки.
Дым над планетой, какой-то космический дым.
Мокрыми пальцами номер – гудки и гудки.

Будут приветливо щёлкать – ни капли не верь.
Станут лупить – отбивайся, ты всё-таки бог.
Смерть улыбнётся и тихо пролезет под дверь,
Ту, под которую в детстве я так и не смог.

Раньше всё было иначе – в просвете окна:
Утки, сады, закоулки в безмолвии дней.
Рыцари падали в обморок в те времена,
Плакать они "разучились" намного поздней.

Жить позволительно каждому в рамках судьбы.
В контуре гроба – отчаливать в рай или ад.
Нету таких, уж позвольте, я с ними на ты.
Всё там иначе, иначе бы не был так рад.

Крикнула чайка, приветствуя тысячи птиц:
В небе сегодня, как прежде – шашлык, бастурма.
Так мы копируем файлы с обиженных лиц,
В дом престарелых сажая тех, кто без ума

Всю свою жизнь вас спасал от беды и теней!
Швы зашивал, обработав следы от копыт...
Кто нарисует мне это? Отправьте e-mail
В ящик почтовый, который ещё не открыт.

картина Карины Багдасарян