Не подбираю я слова.
Они слетают сами.
Опять кружится голова :
Марина или Анна?
Конвойный кто? Уехал кто?
Осталась Анна с Русью.
Вот так и шла – в шали, в пальто.
И кто её отпустит?
Здесь родилась и умерла,
Жила среди народа.
Сложа два белые крыла,
Прошла огонь и воду.
Прошла и голод тяжких лет,
И тяжкие потери.
И поняла, что лучше нет
Страны, которой веришь.
И нет народа, чтоб любил,
Чем свой родной сильнее.
И даже нет других могил,
Которые роднее.
2-2-2019
Анна А. Ахматова
© Copyright: Людмила Мысова, 2019
Свидетельство о публикации №119081006789
Свидетельство о публикации №119081006789
Рецензии