На подмостках,
умирает в цвете лет живой актер.
На подмостках,
умирает дебошир и фантазер.
Он играет,
не скрывая околичностей бурду.
Он играет,
призывая на священную войну.
Он играет,
и не знает достучится ли до них.
На подмостках,
умирает простоватый чей-то стих.
И хоть это театр жизни,
но совсем уж непростой.
Здесь политики играют
и народом и страной.
А народ молчит скабрезно,
Зря ты брат сюда полез.
Всем известно бесполезно
разгребать руками лес.
А ты сам не той же масти?
Ведь других здесь и не ждут.
Мотылёк сгорит на свечке,
может хитрый может Шут.
На подмостках,
умирает дебошир и фантазер.
На подмостках,
умирает политический актер.
Подмостки
© Copyright: Михаил Стриковский, 2019
Свидетельство о публикации №119081006042
Свидетельство о публикации №119081006042
Рецензии