Одна страница
На время уходящее похож…
Вот капля, вот ещё, и снова…
Стучит в висок и снова, снова.
И как всегда, он не причём.
И только мысль стучит при том,
Стучит, покоя не даёт, о чём она?
Да ни о чём!
Вот я живу об этом и том,
Но что сказать смогу потом?
Зачем жила, дела, дела, дела!?
Живу, как этот летний дождь,
На настроение похож,
Сейчас стучит по крышам,
Через минуту он не слышен,
Что будет завтра, что вчера…
Одна страница, каждый день бела.
Свидетельство о публикации №119080908888