Прощальный поцелуй – почти печать на лбу.
Знак: сколько ни колдуй – теперь мою судьбу
Определишь не ты... Ушел... В ненастье. В бред.
Внезапность пустоты и боль. Тебя здесь нет –
Ушел! Закрыты двери. А я – еще не верю.
Ушел. Тоска и ветер. Надежды – ни на донце.
И зябко на планете: ты... взял с собою солнце?
...А где-то в людном городе, себя собравши в горсть,
В тоске и лютом холоде мой каменеет гость.
Мой гость
© Copyright: Полина Скойбеда, 2019
Свидетельство о публикации №119080908078
Свидетельство о публикации №119080908078
Рецензии