Клён...

-1-

К солнцу скорее, пока не затмило свод!
Жизнь началась до меня, и повсюду тень.
Каждым листочком я жадно ловлю восход,
каждой прожилкой дрожу, провожая день.

Солнце лесное, недоброе, по верхам
только и гладит, а мне – что просеют кроны
мачтовых сосен, заглатывая вороха
света в свои роскошнейшие короны.

Каждою каплей дождя упиваюсь всласть,
соки бурлят и вершинка взлететь стремится!
Вот бы ладошками, не побоясь упасть,
резко взмахнуть, как та невеличка-птица!

Люди идут... и тот, впереди, в плаще,
остановился: "Гляди-ка, кленок! Откуда?
Вот нахалёнок! А худенький, как Кощей!"
"Скоро затопчут, а вырастет – будет чудо..."

-2-

Мелкой фактурой кленовой своей коры
(вроде у липы – похожа, я к ней прилип:
ветер слабее) ловлю я азарт игры –
мелкие стайки мальков озерцовых рыб
(только недавно из полуживой икры)
мечутся радостно, искрами солнц вдали!

Жадно ловлю огоньки, поглощая их
трепет и блеск и уже не страшусь заката!
Выпью вечерней росы, насыщающих –
мало! За силу и рост! И за жизнь, ребята!

Наш молодняк веселится, но вот дела –
солнце снижается и холодеет воздух...
Липа мне шепчет, мол, всё впереди, малыш!
Лето промчалось и отхороводило...
Осень остудит всё, заморозит воду,
снегом накроет,  – не вырастешь, не взлетишь...

-3-

Взято полгода жизни, невесть зачем!
Лапки мои пятипалые отнялись...
Благо, что липа засыпала до плечей
(или по горло?),  ржавеет опавший лист –
только и греет... Ветров неумолчный свист...
Вот и снега, завалив пустоту очей,
спать уложили, и веки и ветви – вниз...

Снилось: оленем по рощам, полям бреду,
зелено всё, и в рогах веселится ветер,
сосны, дубы и осины со мной в ладу –
не затмевают, и нет ничего на свете
выше ветвистых рогов... Я глаза протёр:
сон отлетел листом с пожелтевшей липы...
Выглянул – неподалёку горит костёр,
сосен высоких судороги и скрипы...
Лыжи... (откуда знаю?) торчат в снегу,
что-то родное... Кленовые! Стало жутко...
Так же однажды сломают, согнут в дугу,
мёртвым погонят по снегу, по первопутку...

Лучше не думать... Нарушился стройный ритм,
сердце свалилось вниз, в корневую шейку...
Всё, что под снегом  – огнём, как костёр, горит,
всё, что снаружи – сломала лыжня-злодейка!

-4-

Злое, холодное солнце и ветер-Норд...
Лесоповал кленовый пруток ломает...
Прячусь под снегом, от ужаса ледяной...
Сани, возы, трактора – до начала мая...
Плакать?.. смеяться?.. И надо бы снова в рост,
вот оно – небо, открытое! Вот свобода!
Ветер не страшен, но в жилах застыл мороз
стонов стволов и полозьев начала года...

Липа спасала, спасла, но сама слегла...
Ветви теряя, удары глотая молча.
Даже не вывезли, и бередит смола
сосен погибших, как будто отметки волчьи,
раны по бывшей её высоте ствола...

-5-

Снова сверкают чешуйками стайки рыб,
птицы щебечут, трава забивает тропы...
Видимо, в мире бывают иные миры...
Вот, занесло же откуда-то этот тополь!
Еле живой, а туда же стремится – вверх!
Не заслоню, а зимой я его прикрою.
Будущий мой великан! Станешь выше тех
рослых березок с красивой такой корою!
Мы поскромнее, но станет занятной вязь
наших стволов, и раскидистость шумных веток
станет защитой для тех, кто едва родясь,
может быть первым ливнем сметён со света!

-6-

Дым от пожаров и пуля поёт: "Пригнись!"
Грохот и лязг, от дождя оседает пепел...
Раненый мальчик сползает, хватая лист
красный... от осени?.. крови?.. Всего нелепей
выбор его: ведь берёзы вокруг светлей,
крепче, а он, как безумный, в меня вцепился.
Грохот и лязг, и по всей ширине полей –
строки простых треугольных солдатских писем...

Лес обошли, а боец у корней притих,
кровью последней дождь разбавляя щедро...
Я, словно знамя, победное знамя их,
мёртвою хваткой сжат, раздуваем ветром!

-7-

Годы проходят, но замер кленовый рост...
Тополь стоит, что Атлант подпирает небо!
Только горчит по-весеннему кровь берёз,
только стоит напиток, накрытый хлебом,
чёрным, как тонкий навечно кленовый ствол...
Годы проходят, сменяя эпохи, вехи...
Снится ему, что однажды и он зацвёл,
чтобы остаться в цвету и любви навеки!