Жизнь

Жизнь.
Жизнь похожа на дождевого червя,
слепо переползающего шоссе
после летнего ливня,
под пляшущим свинцом последних капель.
Поднявшись из тьмы,
он ползет, ерзая, извиваясь,
пробуя мир наощупь,
жадно глотая пространство,
не понимая тлеющим огоньком прото-разума,
куда он движется и зачем.
Но шикарна свобода воли –
ползи куда хочешь, твори.
Хорошо!
Ползет, не задумываясь об утлости бытия,
но, пожалуй, все же уверенный
в святости своей маленькой цели – иначе
откуда все это упорство,
самоотверженность,
почти героизм?
Ползет, не видя небесных черно-белых колес,
с плеском раздвигающих лужи,
как железные Моисеи – бензином сбрызнутые моря.
Не видя ни изржавленных утренним солнцем облаков,
ни жесткого, стеклянного неба меж ними,
царапая бока о камни,
задыхаясь от запаха гудрона -
и только для того чтобы
быть раздавленным,
растоптанным, склеванным,
утонуть,
высохнуть в скрюченную пергаментную шкурку
под безжалостным солнцем, или,
если безумно, безумно, безумно повезет,
снова погрузиться в ту глубокую и вечную тьму,
что на другой стороне дороги,
полагая,
что она чем-то лучше.
 
Жизнь.
За что мы так любим тебя?