Прости, любимый, не Татьяна,
Ты не Онегин...моя рана,
Не заживает, не дано,
Тебе, быть может...всё равно...
И холоднее вечера,
Напоминают, что вчера,
Ты Рай небесный обещал,
Ласкал, в безумии целовал...
Сад за окном, листва желтеет,
Уходит лето и бледнеет,
И осень скрипку достает,
Грусть обнимает и поёт,
О том, что сводит жизнь с ума,
А на висках твоих зима...
Мир опрокинулся однажды,
И нет реки, вошла бы дважды,
Выходит карта так легла,
Игрой азартной развела,
По обе стороны судьбы,
Без сожаленья, без борьбы,
Здесь берег мой, твой далеко,
Не гаснет чувство, не легко,
И не стирают любовь сроки,
Слеза стекает...эти строки,
Их переписываю снова,
Не прочитать тебе...ни слова,
Как не узнать сейчас...потом,
Я буду вечным твоим сном...
Письмо
© Copyright: Вероника Соколова-Порошина, 2019
Свидетельство о публикации №119080905467
Свидетельство о публикации №119080905467
Рецензии