Грудные младенцы, поэты подстрочники...

Грудные младенцы, поэты подстрочники,
Мы спелые души тревожной страны.
У времени нашего нет позвоночника,
А нам его кости для плясок нужны.

У мёртвых они не болят, не ломаются,
И мы переняли повадки овец,
И жертвенный агнец по миру слоняется,
Готовый примерить терновый венец.

Ведут пастухи нас под музыку славную.
Под горны мы гордые песни поём.
И верим дороге и помним, что главное,
За чем нас послали — найти водоём.

Найти водоём, где пасутся пугливые
Мустанги и зебры, где всё по уму,
Где вырастут наши надежды сопливые,
Но только однажды добравшись к нему,

Мы вспомним, что дома и поле не пахано,
И сад не покошен, и в окнах темно.
И лишь пастухи с опохмельными ряхами
Смекнут, что назад уже поздно давно.

И сгинут в лесах, ну а мы, отрезвлённые,
Увидим, что зря мы искали Эдем,
Что наш водоём — просто лужа солёная,
И волки повсюду, и голодно всем.

Что наша дорога вела нас на выселки,
Но волки отпустят и эти грехи.
И новые овцы нам памятник высекут,
И новые в стадо придут пастухи