Кто-то сам для себя выбирает цвет неба,
Раздвигая слоИ облаков...
И любуется красками, где-бы он нЕ был,
Наслаждаясь... В тот миг, как другой
В черноте, среди туч заблудившись, петляет.
Ищет выход... Везде лабиринт...
Тычась в стены, и руки о них обдирая,
Понимает, что здесь он один.
Закрывает глаза... А какой в этом смысл?
Хоть открыты они - тА же всё темнота..
Из углов лабиринта толстенные крысы
Норовят насладиться сполна...
И шипят... И зрачками натужно сверкают,
Человеческий слышится вопль...
И живьём тени чёрные кожу сдирают,
Человек превращается в ноль...
Его нет... Красота ему неба поможет?
Для чего ему радуги цвет?
На мольберте его - плесневелая кожа,
Чернота... Лабиринт... Красок нет...
Лабиринт
© Copyright: Людмила Николаевна Ткачева, 2019
Свидетельство о публикации №119080904628
Свидетельство о публикации №119080904628
Рецензии