Что же плачешь ты опять, шестиструнная,
В дымном смраде, в кабаке, изумрудная.
Мастер, видно, что мастак, титулованный,
И судьбою он своей небалованный.
Пр-ев:
Мы шансонники, друзья, мы шансонные,
И аккорды наши все приблатнённые.
Хочешь рок, а хочешь джаз, пальцы веером,
Да о жизни, о любви, русском севере.
Стопка белая по край дожидается,
Бутербродик чуть подвял, обижается,
Да пора б за воротник её горькую,
Глянь, бармен чего приник там за стойкою.
Расходиться всем пора: ночь за окнами.
Пусть последняя для всех с тремя нотами.
Не увидите вы их – они спрятаны,
Здесь на грифе, на ладах песней сватаны.
09.08.2019год
Шансонники
© Copyright: Анатолий Белов 3, 2019
Свидетельство о публикации №119080903614
Свидетельство о публикации №119080903614
Рецензии