Элегия

Элегия

Не  плачь  ты,  птица,  обо  мне,
что  вброшен   в  эту  осень  злую,
что  не  ищу   покой  в  вине,
а  пью  ручья  тоску  тугую.
А  над  костром  моим  звезда
мерцает  ровно,  неизменно.
И  не  во  мне  одном  беда,
а  в  сотворении  вселенной.
И  на  порог  лесной   избы
листва  ложится  так  уютно.
Суть  несложившейся  судьбы
сбегается,   как  шарик  ртутный.
Туристов  толпы  чередой –
на  что  народ  глазастый,   вроде! –
проходят,  скит  не  видя  мой,
как  мимо  Шамбалы  проходят.
И  ты  от  стаи  далеко –
отстала?  впереди? – неважно.
А  сердцу  горько  и  легко
в  сентябрьской  медленности  влажной.
Не  плачь  ты,  птица,  обо  мне.
Я  о  себе  давно  не  плачу.
И  не  молюсь  на  крест  в  окне,
и  зябко  рук  в  рукав  не  прячу.
Твой крик  всё  тише. Бог  с  тобой.
Я  знаю: юг   тебя  дождётся.
И  встанет  солнце  надо  мной.
И  грянет  эхо  из  колодца.
                30 сентября 98