Бышнее

Огромное поле ночное укрыто кострами,
Как теплым большим одеялом. Прислушайся, слышишь? -
Моргают огни, тихо шепчут: Эй, детка, ты с нами,
Ты снами, ты пылью дорог и дождями, ты вишней,
Ты пеплом и ветром, ты вереском, небом и солнцем,
Ты морем - хотя бы немного - в горячей пустыне.
Дорога лежит на запястье средь фенечек пестрых,
И ты на дороге солёной жемчужиной стынешь.

Ты снова под небом, в подоле огромного поля.
И воздух, и космос, и дождь, и дурманные травы.
И шепчут костры: Эта ночь да пребудет с тобою!
И день засмеется: Вы правы, стотысячно правы.
И мир нараспашку - бывает сильнее отрава?
И лето - навылет, и солнце в ладонях - так надо.

И падает небо, и будет всё  падать и падать.

С хрустальных осколков, шурша, осыпаются звёзды:
На мантии, кубки, погоны... Хрустальная роза
В ладонях веселого бога - не белым, но - алым,
Но это потом, это будет,  нет - было. А ладно!
А это ли важно? Твой день - самолётик бумажный -
Летит над руками, улыбками -  выше и выше.
Ты видишь его,  он скользит за антенны и крыши,
Уходит за небо к кострам, чтоб вернуться однажды,
Шепнуть: Все в порядке, ведь правда. Ты будь, просто будь.
А прочее что, одолеем с тобой как-нибудь.
Есть окна и стены, есть краски, слова и дороги.
Поверь - он смеется - ведь это немыслимо много.
В ладони опустится перышком птичьим: Иди!
Рассыпанным бисером - пятна костров на пути.

А тот самолётик - летит, все летит и летит...

08.08.19