Бабулин чердак

Свежесть. Прохлада. Пахнет соломой
И спелыми  душистыми яблоками,
Дождь  барабанит по крыше дома
Своими тяжелыми каплями.

Старое кресло французской породы,
Классика, на тоненьких ножках,
Пачка от кАрточной затертой колоды,
Шкатулка, из серебра брошка.

На полках резные стоят канделябры,
Из белого воска в них свечи,
В коробке чуть ниже спрятана шляпка,
И где-то стрекочет кузнечик

Плетеный гамак, окно в небо на крыше,
В соломе запутался глобус,
В углу в паутине висят мои лыжи,
На полке в бассейн старый пропуск.

Пылятся в коробках разные книги,
Без струн у стены гитара,
Есть очерки разных историй, религий
И лучшие романы Ремарка.

И здесь же родни черно-белые фото,
И плюшевые игрушки,
И ящик от сломанного комода,
А в нем мишура и хлопушки.

Огромное  зеркало в раме с лепниной
Изящными завитками,
Затянут макет корабля паутиной
С поднятыми парусами.

Темнеет. Включу я торшер, зажгу свечи,
Возьму Джека Лондона с полки,
И будем читать с Домовым мы весь вечер
Роман про Морского Волка .

На маленькой тумбочке с рисунком канва,
Торшеру под стать полумрак,
И сколько еще хранит волшебства
Бабулин любимый чердак.