В 18-ом...
Жизнь играла в чехарду
И закончилась до срока
В восемнадцатом году…
Скачет конь по чисту полю,
Ветер гриву теребит.
Травы шепчут: «Воля, воля!»
Только будет конь убит.
Прилетит шальная пуля,
Та, что дура на войне,
И уже в конце июля
Не скакать мне на коне.
Ну а ближе к снегопаду,
Как-то раз осенним днём,
Попадёт отряд в засаду.
Там и встретимся с конём…
По-над Доном, сердцу милым,
Ветер гнёт в степи ковыль.
Кто же вспомнит, что там было:
Может небыль, может быль…
Свидетельство о публикации №119080707773
Татьяна Матвеевна 25.05.2021 12:06 Заявить о нарушении
Мне бабушка тоже рассказывала.) Я сам с Дона, родился в той же станице, где и Шолохов (правда несколько попозже))) поэтому мне это близко.
С уважением Виктор.
Мелвик 26.05.2021 21:34 Заявить о нарушении