Хунту Родиной не зови,
Хунта - это совсем иное,
Что замешано на крови,
На невинных пролитой крови.
Она больше не носит грим,
Конституцией не скрывает,
Что народа не стоит жизнь
И гроша.
Хунта - это стая
Из садистов и подлецов,
Что, пытая, оргазмы ловят,
Мат используют вместо слов,
Выстрел в спину у них за подвиг.
Хунта - вызов тебе и мне,
Время выбора, что важнее -
Строить тюрьмы, чтоб сгнить в тюрьме
Ради фюрера с диареей.
Или вспомнить, что этот дом,
Этот вид из окна и небо
Обесчещены этим злом,
Осквернённые как Победа,
Что ценой дорогой была
Завоёвана в 45-м...
Топчет родину оккупант
И детей твоих бьёт прикладом.
И под прорезью балаклав,
Словно вор, что суда страшится,
Он скрывает животный страх
Перед жителями столицы...
И Сибири, где лес горит
Между взрывами с наводнением.
Хунту Родиной не зови,
Ей желая лишь поражения.
Хунту Родиной не зови...
© Copyright: Колокол, 2019
Свидетельство о публикации №119080707597
Свидетельство о публикации №119080707597
Рецензии