Полог шатра весельем сотрясая,
Смеялись громы, хлынувшим дождём.
Туман реки подёрнул окоём,
На водной глади кольца размыкая.
И голос ветра — тишине не чуждый —
Влагал свою мелодию в листву.
Он пел тому, кто влажную траву
Примял стопой, входя под свет жемчужный.
Едва касаясь щёк его и рук,
Струился свет — на плащ и на клобук —
В нечастых каплях гаснув и мерцая.
И восхищал его тот бледный свет:
«Светила — трон; его богаче — нет,
На серебре и злате восседая?..»
Сонет 20
© Copyright: Тихонов Алексей, 2019
Свидетельство о публикации №119080704968
Свидетельство о публикации №119080704968
Рецензии