На полпути к вершине

Полгода назад я, наконец, решила воплотить свою мечту в жизнь и всерьез заняться писательством. Уволилась с работы, переехала в родной город, где не жила 13 лет, заперлась в своей комнате и ожила. За плечами где-то около двух сотен стихов, несколько коротких рассказов, сказка и огромное количество начатых, но так и не завершенных текстов, идей, задумок. Некоторые на пару страниц, некоторые на пару строк. Поэзия мне всегда давалась легко, по крайней мере, если приходит идея, я сажусь и пишу как под диктовку. Это не говорит о качестве стихов, они мне одинаково не нравятся. Только последние полгода вероятно получилось нащупать в какой-то степень свой стиль. Я читала произведения очень многих поэтов, и никак не возможно не подражать тому, что восхищает. И вот спустя 25 лет после первых рифм можно сказать, что появились мои стихи. Странные, корявые, но мои. А вот с прозой все намного сложнее. Законченная сбалансированная гармонично оформленная мысль это вершина горы, куда я столько раз карабкалась без необходимого снаряжения и неизбежно срывалась в бездну.
Я решила отложить на время эти бессмысленные попытки и заняться основами. С детства обожаю читать и узнавать новое, но беспорядочное бессистемное чтение особо не дало результатов. Всегда по-хорошему завидовала людям с аналитическим складом ума, которые с легкостью складывают кусочки пазлов в единую картину, очевидно, это не про меня. Моя стихия хаос, но пришло время его упорядочить. Я решила изучать литературу с самого начала, с античного мира. Мне посоветовали отличный курс видео лекций, который помимо самой литературы охватывает многие сферы, социальную, политическую, экономическую. Тут же захотелось заняться историей. Литература это отражение окружающего мира, и уж если читать какую-то книгу, то непременно изучить каким человеком был автор, что происходило в стране, а в мире? И вот в одной руке Гомер, в другой учебник по истории и культуре, перед глазами карты и гугл в помощь, если есть вопросы. Я просыпаюсь рано утром, мечусь за компьютер и работаю до самого заката, иногда прерываясь на тренировки/работу/дела. Через какое-то время вулканом взорвалось желание писать и вот учеба разбавляется литературными дневниками, работой над давно начатой книгой, и писательским мастерством. Каждый день. Семь дней в неделю. Несколько месяцев. Периодически от перегруза информацией мозг отказывается соображать и в расписании появляются дни-тюлени. Валяться весь день за просмотром сериала, уехать в короткое путешествие, провести день с друзьями. Иногда дела прерывают процесс на несколько дней, но в голове непрерывно укладывается аккуратными ступеньками лестница к пока еще непокоренной вершине.
Не все идет так гладко как хотелось бы. Та работа, которую я проделываю ежедневно, принесет плоды в будущем, а в настоящем времени хочется кушать. Удаленной работы не так много, как хотелось бы, а за проделанную получить деньги порой совсем не просто. И вот дилемма устраиваться на обычную работу жертвуя уймой времени и отсрочивая желаемые результаты, или затягивая пояс продолжать намеченный курс, игнорируя очевидные неудобства. Многие писатели имели профессию и вероятно мучились тем же вопросом. Но как же они находили в себе силы отказываться от кислорода и, задержав дыхание, плыть в водах механического зарабатывания на хлеб? Я не знаю. Но знаю, что в любом случае, наконец, на верном пути. Я писатель. Страшно ли мне? Нет. Единственное, чем мне никогда не удастся стать - тем, кем я не являюсь.