Как странно я пишу стихи

Как странно я пишу стихи.
Я их не жду. Они приходят
и за собой меня уводят
как пса, на поводке строки.
Как странно в мир входить с утра,
когда последнюю минуту
снов отпускаешь почему-то
обрывки смутные ловя.
И до метафор возведя
их забываешь погодя...
Я в странном возрасте живу.
Здесь время тикает сердито.
Здесь есть счета, но нет кредита.
В бокале жидкость не допита.
Допить? Да вроде ни к чему...
И надо жить. И я живу.
Я странным образом живу.
Я тороплюсь и не спешу.
Во всё не веря, всем я верю..
Мне наплевать в какие двери
войду и выйду. И куда
меня благословит судьба
усталость сил своих направить.
И всем так хочется поправить
мои слова, мои дела...
Полуразвалены тела
Моих чувствительных подружек.
Как странно, что их вижу я
в смешливые те времена,
где эти самые тела
сговорчивее и поуже.
Было с колбасами потуже
Тогда. Но это не беда.
Как странно - всё нам было можно
и есть и пить, и осторожно
грешить... Ну как же без греха?.
Я странные пишу стихи
и странным их читаю людям,
которые мне далеки.
Которым все равно что будет
звучать из следуйщей строки -
пророчества иль пустяки...
Какие раздадут призы?
Какие судьи нас рассудят?
В какие разместят гробы?..

Как странно:
знать что завтра - будет!
А мы? Мы - будем?..
Будем мы...