Правда

Скрипит под ногами сухая доска,
И стул покосился немного.
И дом тот, что строился здесь на века,
Осел, будто лёг у порога.

Средь комнаты с грустью стоит круглый стол,
На нём – фотографии деток.
-Куда мой Серёжка без спроса ушёл?
Зачем прячет гордость он где-то?

Ведь я без него с той поры не живу,
Не в радость дожди мне и солнце.
Его ночкой тёмной домой всё зову,
Смотрю со слезою в оконце.

И дочка моя Степанида давно
Забыла, что есть мать на свете.
Но я её жду и люблю всё равно…
Ах, где же вы, где, мои дети?

Сказала так мать, прислонившись к окну,
Поправила косу тугую.
Смогла пережить она эту весну,
По детям, по жизни тоскуя.

Но сколько отпущено ей дней и лет?
Никто этой даты не знает.
А женщина ищет в восходе ответ,
Старея, одна увядает.

Растила детей, им себя отдала,
Они, как птенцы, улетели.
Хорошею мамой она им была,
Спасала и грела в метели.

Неужто забыли о ней навсегда,
Не скажут: “Прости нас, родная”.
Наверное, вспомнят, когда их беда
Погонит прочь, в плечи толкая.

                07.08.2019 г.