«Все уйдём, здесь никто не останется», –
Говорил мне на улице пьяница,
Переулка того филосОф.
Дверь закрыта была на засов.
Дом окутан был флёром строительным.
Как обманом обманутый зрительным,
Увидал я у ящиков псов...
А Сократ с загорелою плешиной,
Но, как видно, без брачных забот,
Отлепить хотел, к нёбу подвешенный,
Свой язык, но противился тот.
Сковырнулась, чуть пшыкнув металлом,
Пробка в воздухе снуло-усталом.
Он припал к горловине – и вмиг
У философа мало-помалу
Развязался отлипший язык.
И поведал мне радостно пьяница:
"Все уйдём, здесь никто не останется".
ФилосОф
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119080604878
Свидетельство о публикации №119080604878
Рецензии