Кудлатым вихрем боль мою укрась

Кудлатым вихрем боль мою укрась
Цыганка-осень… в пруд запрыгнув линем,
Ты пой о том, что улетела страсть,
Как ворох листьев, опьяненный ливнем.

Бродяга-ветер кружит во хмелю
Продрогшей рощи полукруглый купол…
Прости, мой друг, тебя я не люблю –
За грустным ветром повторяю глупо.

Нет, я не то, что пламенем истлел –
Негромкий свет несу родной округе,
Но все, кто был мне близок на земле
Вспахали душу, будто пашню – плуги.

Их вспоминать никто не запретит,
Все осени судьбы вообразимы,
Жаль, в колеи страстей-перепетий
Крестьянка-жизнь не сеяла озимых.

Пойду один, взяв шапкою луну,
Свет зерен строк разбрасывать по свету…
Да, не земле любил я не одну,
Но не могу забыть ни ту, ни эту.

Пускай на пашне много рытвин-язв,
Их залечу надежд кисельным клеем,
Ведь у кого-то сердце только раз
Готово вспыхнуть, а птом лишь тлеет.

И ты, мой друг, душой не прогорай –
Сойдутся те, кто в чем-то в мире схожи,
Мне все милы, в ком наш печальный край,
Не опечалясь, радоваться может.

Пойду домой, а втер во хмелю
Пусть кружит рощу, встав один за дверью…
Прости, мой друг, тебя я не люблю –
Я говорю… и сам себе не верю.