Пьяные ивы II

 
В кулаке индевелых улиц,
Что зажал кудри ив бухих,
Листья платьями полыхнули,
Мол, станцуем под ветра хит.

Только улица-злая баба
Те деревья, слив страсти сок,
По ветвям фонарем бьет слабо,
Мол, укутайтесь в грустный смог.

Жаль, что им прикрываться нечем –
Нет машины, да ни одной.
Горделиво расправив плечи,
Ивы странствуют под луной.

Ну а я, в парк смотря под ними,
Взглядом колким, острей ножа,
Жду: пусть кто-нибудь платье снимет,
Словно дерево, обнажась.

Страсть – как гвоздь… на тупом гвозде вас
Много было… но, пыл любя,
Здесь какая-то вдруг разделась,
Чуть похожая на тебя.

Пьяным стоном с проспектом спорит,
Но гоню наваждений ложь,
Ведь с тобою мы нынче в ссоре,
Дома ты, и вина не пьешь.

Жаль, не смог на любовь покласть я,
Что вздымал… духом вечно твой…
Лишь стащил у виденья платье,
Что вмиг  стало сухой листвой.

И, на милую не в обиде,
Спив для храбрости ливня шторм,
Я звоню в диктофон: “ты выйдешь?”
Но лопочешь ты черте что.

Путь зеркалят деревья-мимы,
Но я слышал в потоке фраз:
“Я бы вышла к тебе, любимый,
Только не в чем идьти сейчас…”